Purificação

Uma lágrima cai.

E eu já não posso conter todos esses anos de reclusão.

A solidão deixou algumas marcas. As feridas cicatrizam de acordo com aquele meu tempo perdido. Mas o sangue ainda escorre. E preenche os espaços destinados à ilusão.

A dor de ser único é privilégio de quem a sente.

A felicidade nesse ser é tão merecida e desfrutada como fruta colhida no pé.

Eu acredito que aquele meu refúgio tenha sido descoberto por mentes oprimidas.

A minha sala não é mais cor-de-rosa. É de madeira. A lareira continua acesa. E mesmo que eu queria, os pertences não somem em um piscar de olhos. Essas recordações sabem do seu espaço e teimam em permanecer. Discutem comigo os seus benefícios. Ainda que eu acenda a luz e enxergue tudo verde claro e uma cama branca com os pés para a janela. Esse não é o verdadeiro lugar.

O cinza que impregna a alma dá as caras como a chuva na cidade grande.

O ar que entra pelos meus pulmões é mais azul. Mas ainda contém carbono.

E o livro da cabeceira...

está aberto na página duzentos e vinte e três.

Eu reflito.

Eu acordo e a cortina continua aberta. A janela fechada. E um jardim do lado de lá.

A secretária fala inglês.

O poeta, francês. E eu, com o meu português, fico sem saber para aonde ir.

Onde estou?

E uma campainha toca. É o aviso que a prova de roupas é a seguir.

Um espanhol, sem saber de tudo em mim,

sobre mim,

e que não lê minha mente,

abre um guarda-roupa.

E me sugere

um blazer.